Mirar los Lirios

> Dilecciones 1/29



Nos detuvimos ante el olmo más grande que encontramos. Desde allí ubicamos un lago y lo observamos despacio; recorrimos ese antojo, recostados y casi con olor a sueño. La tierra era tan blanda que el transcurrir se hacía más lento, casi un secreto.

Nos entregamos, apasionados y abstractos, a la lectura. Así se nos fue una hora. Pasaba la vida por delante: pájaros disparejos seguían hablando, nubes blancas cortaban el fastidio del cielo. El bosque respiraba con calma y caleidoscópicas hojas caían por todas partes.

No había nadie más. No era necesario que lo hubiera; ella me sonrió con tal ideal de paz que acabé sintiéndome ajeno a mi reino, a mi especie, a mi momento. Nos miramos más serios como entendiendo el silencio aparente que rodeaba nuestros signos. Tomé una de sus manos y le leí (discreto y susceptible) el párrafo que ya, desde entonces, corresponde a mis parajes más líquidos y verdes:

“Sacó algunas castañas de las brasas, les quitó la cáscara. Entrechocamos los vasos. Durante largo rato permanecimos allí, bebiendo y masticando sin prisa, como dos grandes conejos, mientras oíamos a la distancia los bramidos del mar.

Permanecimos silenciosos junto al brasero hasta muy entrada la noche. Comprendía yo nuevamente qué sencilla y frugal es la felicidad: un vaso de vino, una castaña, un mísero braserillo, el rumor del mar. Nada más.”

Sin desengancharme de su mano, me pidió que le prestara el libro. Descubrió sorprendida que era Kazantzakis. Entonces me devolvió un rictus cómplice. Y un beso. Y el libro. Se soltó por fin de mi extensión y quedamente se acomodó en mi cuello.

Anochecía.



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