Joannem Carolum

>



Tenía que actualizar el currículum; sabotear algunos datos y echarme flores para que me acepten en una nueva aventura que estoy dispuesto a vivir. Había que escanear algunos documentos, verificar otros tantos, rematar el abstract con ciertos cursos, manosear las fechas, enderezar las hojas, certificar las actas…

Hundíme entonces en varios cajones, en muchos estantes, en todos los libreros, en todos los detalles y me encontré con la noticia de que había sido un buen niño: sacaba dieces en español e higiene… y creo que ya. Pero ése no es el punto.

Lo asombroso del encuentro fue mi Compostela, humillada en un fólder entre diplomas de concursos de cuento y declamación. Todo un documento: con él, según entiendo, ando libre de pecado, más aún, puedo pecar a mi antojo, a mis horas, cómo y con quien quiera. Bonito ¿no? / Además se me confiere nombre de santo para que absuelva a otros seres oscuros de su desfilar pagano. Arduo trabajo y penosas jornadas tuvieron feliz destino. Por eso se lo presumo y enseguida explico; sólo llámeme hoy, y con respeto, Joannem Carolum. / (¡Je!)

Hace muchos veranos recorrí el Camino de Santiago; no es que fuera pecador irredento o sumiso fiel de su santidad, pero no me quise morir sin hacerlo. La oportunidad se me brindó muy fácil y con agitación me decidí. Fue, de eso soy fehaciente, la caminata más larga (y también la más placentera) en la que he participado. Tomé, con algunos amigos, la "Vía de la Plata"; la que va de Huelva a Santiago, la que atraviesa la Rávida (donde uno se imagina a Colón tratando de convencer a Doña Isabel de probar nuevas rutas a Las Indias), recorrido de antiguo comercio romano, de moros, de cristianos, de treguas, de trincheras. Una belleza.

Luego, y a 80 kilómetros de la Catedral, se llega a Tuy, frontera natural entre Portugal y España, y desde allí se empiezan a cargar otras manzanas y destinos. Tanto caminar –sobre asfalto, sobre arena, sobre ríos, sobre piedras, sólo con zurrón, bastón y concha- nunca igualará el transitar pegadito a las "rías" de Galicia. Turismo extravagante, del que sangra y siente, del que conoce y no teme, del que se yaga los pies, del que no tiene otro remedio que reventar sus ampollas y tragar saliva amarga llorando de cuando en cuando por las inhóspitas veredas.

Se debe, eso sí, llegar el 25 de julio de año Xacobeo: puertas bien abiertas, miles de peregrinos; devotos, hermanos de caridad, prostitutas, ladrones, turistas, negros, blancos, amarillos, todos los colores, todas las banderas y en medio, el incensario más grande que el hombre haya fabricado; botafumeiro de absurdas dimensiones llenándonos a todos de absurdas conmociones. Se debe llorar, y lo digo en carne y experiencia, no importa si se cree en los ceniceros como dioses o en el poder transformador de uno mismo, poco valen los prejuicios, nuestras vergüenzas, el total cinismo y otras burlas. Algo (si así se quiere entender, el humo) hace que los lagrimales viertan sal… nos reconforten.

…

En fin. Quise deferirle a usted ese instante porque sé que le hace falta vivirlo; más allá de la embrollada soledad que le habite o la eterna desgracia de sus nuevas rutinas. / El próximo Xacobeo será en 2010 (25 de julio en domingo) y quiero, me encantaría, volver a caminar otros olvidos, dolerme por mis futuros, andar y desandar al lado suyo, por el puro y bruto placer de ayudarle a vendar las plantas de sus pies apolillados.



Ahora, si gusta, amplíe la imagen.
¡Practique su latín!

<