Un Dejo Gestual de Tremendismo

> Antes de amarme, corazón, mírate bien en el espejo:



Dónde se adquiere. No lo deseo. Y para qué lo quiero. ¿Para mirar tu carita perfecta y no saber decirte que me gustas? Es muy posible; porque aunque el papel de victimario no lo juegue contigo podría llegar, tal vez, a humillarte. Hay muchas maneras querida mía. Podrían, también, estar los accidentes. Mi vida, hay tantas ideas. Si me apuras, es más, sería bueno tratar de matarte; acordar un pacto sectario y matarte. Disolver tus mejillas en mis dedos y calentar con ellas a mi sexo: casi admirando tu angustia.

Mi enojo no es contigo sino de ti: de tus caramelos con los otros y todo el alquitrán para conmigo, de tus deslices favoritos y, ante todo, del viento que te acurruca, te sopla la nuca, embellece tu figura, y tú, insensible, que te dejas. Ésa es la definición de mis iras y mareos.

Ésa es la aventura que ofrezco convidarte: penares y gozos, maltrato y cariño, sangre con miel y verduras, estofado de cabellos que queme mi silencio. Me comí al niño de tus recuerdos más felices -como Saturno que devora al hijo-. Y me supo sabroso. Y quiero más: hoy de tu carne, tu espíritu, tus muslos. Mañana tú dirás.

Si mañana nunca llega, te lo firmo: sufrirás.

Desearás una muerte tormentosa: llagada, encinta de trillizos, húmeda y maloliente. Sólo a tu final llegaré vestido de saco y corbatín… a regarte sosa en polvo, a meterte al horno, a vendar mis párpados con tus muñones coagulados de amor y negligencia.

Un dejo gestual de tremendismo me atará a tu vida y así podré, con hartas ganas, darme por bien servido. Si te digo que me gustas, dime que te gusto. Si quiero jugar contigo, ponme las mejores cartas. Si a tu antojo de crepúsculos le inviertes en mis noches, sólo días de primavera sembrarás cada minuto.

No rechaces mi contacto con tu piel; admite que quieres bailar un tango.



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