La Conversión, la Pertenencia

> A la memoria de papá.




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Ya no te da el sol en la cara:
ya no ilumina tu boca…
ni tus manos, ni tus pómulos, ni tus venas.

Ya te quedas quieta.

Cierto frío te anda absorbiendo la nuca y los recuerdos.
El aire que respiras y el tiempo en el que juegas
te sacuden, enteras, tus vivencias.
Entonces te arropas con tus brazos: te mimas,
te entretienes, me miras.
Sonríes con cierta nostalgia de bosque.

(Alejado, me hago el desentendido).

Así te ves mejor, con toda la montaña enfrente:
muriéndose y postergando, de este modo, tu silueta.

¿Quién me creo para tratar de volar contigo
a donde sea que quieras huir?
Toda tu esencia es eso: don de fluir.
Don de engendrar lo bello,
de apaciguar al viento y bendecirle al horizonte
lo azul de su presencia.

No me ofrezcas la mano,
sólo el momento:
Ése en el que estás tan sola y tan conmigo.
Ése en el que sólo cabe el café y tu entendimiento.

Vuela mejor, vete de aquí
que todo se pudre.
Zarpa sin maletas ni prejuicios.
Quédate en mi mente,
sal de mis horas y mis días y mi gente.

Vuela mejor, ahora y para siempre:
con tus plantas, tus silencios, tus maneras.
Márchate a poblar de genios la floresta.
Trata al arbusto y a la flor como compinches.
Trátalos bien y asómbrate del zorro,
de la ardilla, del conejo, la madera,
los silencios, las estrellas.

Tómale su tiempo al monte,
aprende su lenguaje y bebe del rocío.
Y duerme bajo abrigo de perales,
entre el fuego de secos manantiales.
Allí renuncia a tu pasado…
dale porvenir a tu presente.
Que emanen de tu vientre las raíces,
que de tu cuerpo salgan la tierra,
la abeja, el polen y la miel.

Vas a descubrir que tus ojos miran
y no sólo ven.
Te irás sintiendo delgada y acuosa:
fantasma lozano de bucólica tonada,
carne de musgo y grillos,
colina barrida, tronco desperdigado.
Te enterarás del olor a albahaca,
del croar otoñal en ciénaga y pastizal,
del chirriar sereno que provocan
todos mis búhos sobre tus ramas.

Por fin el día que te conviertas en follaje
llama a todos tus vecinos,
a todas tus virtudes, a todos tus señuelos.
Llámanos con la voz de los vientos alisios
y deja que en tu tálamo verde,
fresco lirio, mata gruesa,
nos demos un descanso y una tregua.

Luego vete.


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