Fiesta (Cuarta Entrega)

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La lucha continua por la trascendencia e inmortalidad es un tópico que me supera; es una especie de lumbrera humana que ataca por las noches y desvela mis pesares. Siempre es más allá de todavía; lo han escrito otros y con mejores mañas. Por momentos me molesta vivir en un país con tan escasa memoria, con retos tan fervientes como pasajeros, con idilios de domingo y resaca por los lunes, con “ya veremos”, con “otro día”, con “mañana”. Sólo a veces. Me molesta. Por momentos. Luego y por demás, razono, mejor aún, escupo: Si todo este fervor (religioso, pagano, multitudinario, sinérgico) fuera canalizado hacia un bien común y duradero… ¿se imagina? O sea, hacia la persecución de metas obligadas para toda nación en vías de desarrollo… ¿valdría entonces la pena unir mano con mano –negra, blanca, amarilla y azul… y roja- y asociarse en la construcción de plataformas únicas que ennoblezcan la labor cotidiana de cualquier ciudadano de a pie en la que se funde toda patria? Vaya maneras de decir estupideces / idealismos / idioteces. Pero sí: otro gallo cantaría. Hoy a mí sólo me canta éste:



Cuando se avientan los primeros atisbos de rayo solar que desfiguran mi cara trasnochada por el paso de la alfombra de color y sonrisa que el pueblo que habito le tiende a su Santa Patrona (…¡!...tomemos aire) me llega la manía de ponerme alegre y saltimbanquear mis calles saludando a todo el mundo y estrechando lazos que luego rompo y luego uno y luego beso. Y ya es domingo y es 20 de julio.

Y es día del arco y del alba y todo pasa.
Y todo pasa.

A mí, cómo decirle, me gusta mucho el 20 de julio: es bullanguero aunque solemne, es audaz y torpe, lleno de intrincadas variedades, de fuerzas sobrehumanas que al misticismo alimentan. Cada 20 de julio es soleado: cae la lluvia tempranera, moja el cafetal, limpia el cielo, se respira hondo, dan ganas hasta de amar y ser amado. Dan ganas de cerveza, risa y pecado. Es el 20 el día más bonito de toda la fiesta (y el que lo niegue, que en su blog lo publique: yo le digo cómo, cuándo y hasta a escribir le enseño… ¡sí cierto!). Y es además de todo, uno de esos días en que uno anda de humilde y recatado. Todo junto, nada ajeno, bien preparado y con harto hielo.

La marea crece al mediodía: despechada por la luna y ungida con vítores, va avanzando calle tras calle, lanzando al viento tricornios de colores, gritando, amedrentando, cargada de espejismos, entre batucadas y violines, con velas y aguardiente, con Coca-Cola y cencerros. Es la procesión de los toritos y como le cuento, ha llovido. Por eso los tapan con plásticos azules, verdes y feos: pa’ que la pólvora aguante, pa’ que el carrizo no tiemble:



Ya después y bien aturdidos, danzan y brillan los que antes se prepararon: los que sostienen (y son pocos) la tradición del tocotín y el santiaguero. Por la madrugada van a brincar, van a pegar de gritos, van a tocar lo que se deje tocar: sones, décimas, cantigas, rechuchos y hasta mujeres. Y van a quedarse danzando en el atrio de la Parroquia hasta que amanezca (puede que un poquitín después). Allá irán a verlos los del pueblo y brindarán por Malenita con mora y verde, con infusiones herbales y con caña de verdad, bien fermentada y con gusto refinada. Así viviré un Alba más con mis amigos de siempre y de eso (señora, caballero, de eso) no habrá video. Tendrá que sujetarse a otro itinerario –o al año entrante- (note cómo de pronto este peatón se vuelve pedante y pide a modos raros la visita de usted, mi caminante).

De lo que sí comparto imagen, es de estos maravillosos danzantes y, por supuesto, del centenar de hombres que cargan el arco floral hasta el templo para allí levantarlo a mano pelada y corazón sangrante. Manos negras, blancas, amarillas y azules… y el corazón rojo:



Al final va Magdalena; en hombros y con mariachi, reina del devoto y el incauto, casi una cruz para el xiqueño. He visto cómo se parten hombres rudos ante su imagen, la he visto ser vestida por doncellas y alabada por escépticos. A mí si Malena llora y luego llueve… lo mismo, que si el vestido no le gustó y por eso no entalla… a otra cosa. En lo que no soy indiferente es en el pasar sereno de la pálida y gastada melodía visual que a todos regala:



Y estar allá arriba, bien pegado a los que levantan ese elefante de cucharilla y troncos gigantes es la mejor manera de sudar el día. De oler el día. De levantar con cenizas al día. Entre silbidos y empujones, sin corazas y con escaso cálculo, cientos de hombres (todas las razas) se aferran a los pilares del arco y lo empujan, una y dos y tres veces, y sin poleas lo levantan de a poco y se inclina, y cruje y se ladea y pujan esos hombres, pujan, se escucha cómo pujan, se te revientan los vellos de percibir el coraje…

Por desgracia, o dicho de otro modo, por particular ineficacia, la producción de esta bitácora no tiene video del acontecimiento (¡qué clase de entrega es esta!, ¡a qué juega caballero!... A nada, se lo juro, déjeme explicarle: la cámara celular peatonal sufrió, por obra de los &%•!!$ toritos, un pequeño desperfecto. Pero por algo pasan las cosas (le refuta el azar al destino); algo del más acá hizo que hoy muestre orgulloso el trabajo esforzado de dos de mis sobrinas… sí, bueno, ya sé, “estoy explotando a la niñez”, y no, no es así, no fue así, es, por ejemplo, el… ¿no? porque de otro modo… usted me entiende ¿no? Y entonces, ya está. Sin más, “El Levantamiento del Arco”, en foto, para que le quede más tiempo en la retina y no se me aburra con tanto video (por algo pasan las cosas):

1.









2.























3.













4. ¡Pásele Patrona!



...

Insisto, el 20 es la ambrosia sensual de mayor algarabía que esta fiesta le ofrece. Y mire lo que es el tiempo: empecé esta entrega con humor de perro viejo y la terminé con filosofía de rey de gallinero. Luego me quejo de este país y su mala memoria…

ah, por cierto, lo olvidaba:



Foto en blanco y negro:
Aurora Ángeles
La Elaboración del Arco

Secuencia a color:
Elsa Medrano / Andrea Barrena
El Levantamiento del Arco

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