¡ VITOR !

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Queridos amigos escritores:

Dubitativo, el que piensa y no anda.

¿Yo?, las antípodas.

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A esto hemos llegado. A verdades publicadas en bitácoras cibernéticas, a lecturas desechables de hombres y mujeres y animales y marcianos que, solos, infinitamente solos, se resquebrajan en lo auténtico de su deseo: el síndrome de las antípodas.

Enfermedad del alejamiento, de la independencia, de (cómo se llama el artefacto en forma de plátano, ése que uno avienta y regresa al sitio desde el que fue arrojado: haragán, paramut, ¿páragan?, boomerang) los boomerangs. Pues eso.

Quizá antes, en otros cíclicos ayeres, escribíamos por privación de lo real. Hoy todo me huele a vanidad, a falso sarcasmo, a encuentros cercanos con novias lejanas, a virtud de los que leen, a emparedado de hormonas, a seguridad pública y privada, a que estamos muy gastados por el tinto y el prozac.

No niego ubicarme en todo lo anterior; soy solemne partidario de mi soledad: me entrego desnudo a ella, engordo o enflaco a mi manera, vivo por partes y entristezco como ustedes. Cual hormiguita violenta cargo con las hojas rotas y huyo del criticastro por temor al alcoholismo.

(No todo pinta tan mal entonces). Ni los textos que elucubro y nunca escribo son sagrados, ni la Biblia es mi Corán. Hubo ayeres cargados de sorpresas, y mañanas que no llegaron hartas de nostalgia. Hubo más, hubo, por ejemplo, cuentos ganadores en dignos certámenes de limpieza ortográfica. La lista sigue...

La vida también. Aún de acabarse seguiría: ya los imagino mayorcitos moliendo a golpes a su solitaria desnudez. Postergando a efectos 'resurreccionales' los gustos que nunca se dieron, y allá, en su vejez, implorando a gritos que la vida eterna no exista (¡por favor, te lo pido, ten piedad!), que el parámetro se cambie...

Así los veo: ignorantes, comodinos, aburridamente vulnerables.

Y sin embargo, ni dudarlo, les quiero a mares. Y por dudarlo, sin embargo, vuelvo a ustedes (será señal de que son artistas). Sollozo a su lado, me entero de alucines paranoicos, sudo, blasfemo, me quedo dormido. Soy, por ponerme una etiqueta, su eterno consuelo. Su ansiada soledad. Su lector más conmovido.

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