Comandante de Brigada

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El veintialgo de agosto de un año bisiesto me volví, por decreto social o régimen preestablecido de las reponsabilidades y el buen andar, un adulto joven. Lo curioso no radica en mi negativa a crecer sino en las mil preguntas que quedaron atrás sin responder.

Sería difícil indagar en la memoria colectiva de mi generación las razones que cada uno tuvimos para no querer crecer. Por supuesto, este alegato aparece demasiado tarde y el rumbo ha quedado olvidado; o bien, vía improvisación, mejorado. Algo es cierto: desandar el camino es de cobardes.

Pero me es preciso serlo. Aunque sea de a mentiritas.

Fui pandillero... más bien, pertenecí a un conjunto de mocosos irritables que jugaban al beisbol y pescaban en ríos prohibidos. Simpático es también el devenir de esos mozuelos, hoy funcionarios de gobierno, músicos, burócratas, poetas y putas finas. Les quise mucho.

Nunca tuvimos nombre; no eramos capaces de crear una imagen corporativa adecuada a los impulsos y esencias de cada uno. Lo nuestro era más bien: prohibir lo prohibido. Así que, querido lector, si hay fijón sabrá que no distábamos mucho de la media gangsteril que hoy ataca emos y roba hersheys de supermercados "para la novia".

En realidad la violencia, el complejo de "loco" y demás instintos humanos eran lujos que no nos dábamos. O sí, de a mentiritas.

Porque verá, allá lejos y hace tiempo (como la canción de ese tipo que dice conocer a un tipo que sabe de un sujeto que tiene un primo que dice ser feliz), ser violento significaba transgredir las normas, violar los mandatos constitucionales. Hoy... hoy es un poco distinto.

Concluyo así, que de no haber pertenecido nunca a ese micro-cosmos condenado a la derrota ideológica, en la vida (óigalo bien)se me hubiese ocurrido escribir mis memorias.



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